读书,写诗,看长长的电影, 在林荫路上不停地徘徊, 落叶翻飞。
窗台泄漏的阳光把春天吃了,
盘子里剩下散落的
午后篮球的声音。
旅人无法回忆
暮春初夏的那场谋杀,
尽管他们将亲身经历。
当皮囊在盐味中受苦,
我们的灵魂挣脱开来,
向夏季的终点飞去。
图片来源:The Birth of the World/Joan Miro
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